Inquadratura docile. Finchè si è vivi si può- assillo- riavvolgere il nastro, zummare ossessivamente, ruotare la visuale su quel cancello. Ripartire. Penetra a filettature nel terreno la lama del ferro per chiudere a fondo le croci verdi e preservare le figlie. Mio padre aggiustava nell’ozio quella coloritura da prato beffardo con pennellino, solerte estate canicolare.
Una madre ancor più figlia delle altre, le piccole donne del sacrificio, spazzava in eterno due cortili.
L’albero delle albicocche tiepide e morbide dentro la mano dietro la siepe si ammalò insieme al suo signore, in autunno, discreta e sobria preparazione alla fine, non visto. Con dignita’ e fierezza.
E amore per gli altri superiore a quello che si ha per sè.
Mentre la stirpe inaridiva, petalo dopo petalo.
La villa sul mare.
La donna bella, – sorriso inarrestabile – rivendeva alle onde la polvere dello scirocco, rintracciata granello per granello, come si rincorrono per stutarli i serpenti piccoli acquattati fra le chianche, robinia fragrante e gerani appuntiti come spilli.
Le belle di notte.
Intrusa, nascosta nella scia del suo silenzio, la bambina-trecce selvatiche-scruta l’uomo.
Gli zoccoli dell’indipendenza, provati e fatti risuonare bene, come campanelli in via Omero: e lei svolta verso la scogliera a strapiombo.
Comicamente e tragicamente priva di parapetti per bambini avventati.
Bicicletta verde, guapperia, solitudine brusca come l’origano.
I libri mietiture del grano sotto al letto e nelle lenzuola, aperti a dorso in su sul ventre fragile disteso nel sonno.
Ignorare corsaro le zanzare festanti sulle papille e sulle orecchie.
I passi tentennanti a provarsi il coraggio sulle scale, la notte. Sempre prove, anche nel bosco. Aquile sotterrate. Sulle fondamenta arcaiche di una casa lontanissima. Danzando sul castello annegato del tempo dei romani, sull’acqua- lastra fotografica. Mai ostile.
Tutto questo sogno infranto in questa bava di luglio. 2006. La casa brucia, scompare. Mai esistita. Stamattina incidevo queste immagini e altre ancora, dettagli trascurabili, trascurati? (finchè non perforano la gola all’altezza del cuore) attraversando una magnolia cresciuta accovacciata dentro un palazzo emiliano.
O forse è il palazzo ad essere stato incastonato in lei, si e’rannicchiato intorno alla sua corona.
Per un attimo ho scordato quella lacerazione in bianco e nero. E’ giusto bruciare le fibre del passato. Si vorrebbe portare la sabbia nel tascapane, si vorrebbe appesantire il cammino.
Perle di fiume, liete, oggi pomeriggio, per nulla soporifere. Impreviste. Formicolio di abissi inaffidabili e felici. Immaginare. Per chi non vuole, per certe maledizioni quiete e cristallizzate, farsi cingere da liane durature.
Ma da momenti di calura, sì. Farfalle.
Certe rocce, gridano.
prima della pioggia 
hai questo modo che mi piace di tradurre in parole sprazzi di memoria conservando la struttura del ricordo, che non è mai immagine completa ma fotogramma che nella mente non ha bisogno di un prima e un dopo.
e allora questi “sprazzi” me li prendo come pezzi di puzzle belli di per sè che non hanno bisogno del quadro completo.
(nota a margine: mi colpisce l’albicocco che si ammala assieme al suo padrone..avevo scritto anch’io un racconto su questa simmetria di destino tra pianta e padrone)
ml
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Hai scritto molto di simmetrie fra piante, frutti e umanità. Vero.
in effetti il passato ci lascia immagini singole che diventano quasi autonome, a tormentarci, o a confortarci; o a scavare dentro poesia.
Buona giornata scrittore 🙂
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