La ballata dell’ombra

Se ne andava a braccetto con l’ombra

se ne andava saltando e danzando

molto tempo fa.

Una granata ha fermato la sua corsa

leggiadra correva, nessuno la fermava

una granata ha arrestato la sua corsa.

La sua ombra è scomparsa, chi l’ha vista?

Dappertutto l’ha cercata e non si trova

tra le fronde dei salici.

Nel sottoscala della casa della madre

non si trova

nel secchio del pozzo non si trova

nel vaso con la rosa non si trova

non si trova nel frutteto.

Lei si è fermata e aspetta la sua ombra

le hanno predetto che ritornerà

quando la civetta viene a farle visita

dalla finestra vede avanzare la luna.

Ogni giorno dopo il tramonto

lei dice all’ombra: “torna presto da me”.

Poi si addormenta e sogna

di danzare con lei nel mondo dell’Altrove.

Oro

Il bambino si sente al sicuro
ora si sente al sicuro
nella sua antica tana, sotto le foglie
quando nessuno lo vede.

La città è lontana, mostra soltanto
una linea allegra di comignoli all’orizzonte
è finito il frastuono di tamburi e d’ossa;
sta crescendo il bosco, verde e giallo
si sta alzando in fretta, con un suono di fiamma.

Si solleva in piedi, batte i piedi sulla terra rossa
dice
con una risatina, girando su sé stesso:
“Ora posso liberare le ali “

Sono formidabili ali grigie e bianche
spruzzate d’argento e polvere di conchiglie
il bambino si specchia in una pozza d’acqua
“Ora sono io ora sono proprio io
tutto rimesso a nuovo”.

Si addormenta il ragazzo alla fine del giorno
la sua coperta è la foresta
tutti gli animali sorvegliano
il suo santo sonno
i pianeti girano sulla testa benedetta
le stelle lo contemplano
irradiando pace, cantando inni d’incenso.

Decidere di dare

Quest’albero non ti ha donato la sua foglia
verde brillante, la tua preferita
l’ha tenuta per sé
la neve non ti ha portato il mantello
che pretendevi
l’ha tenuto per sé, gelando misteriosa e altera

nella tua immaginazione il mondo è superbo
nella tua mente c’ è il solito teatrino dei vinti
e dei vittoriosi
che in verità, non esiste

stai pestando la terra alla ricerca di doni
da mille anni e più
nella tua sacca non c’è nulla da dare

l’albero tace, la neve non ti vuole, la spada di cristallo taglia il filo
della ruota del tempo
quando deciderai di donare?
Quando raccoglierai il grano per riempire la sacca?

Ci sono figli che aspettano il cibo
fratelli che si affollano sulla frontiera.
Ti stanno aspettando: non è tardi.

I sogni di Paris

Un muro infinito di gesso dipinto
una scala di legno fra i rovi
stai salendo verso la cima, Paris
verso la cima della torre, o verso il cielo?

Due draghi sorvegliano il giardino
per non farti tornare sulla terra
hai dimenticato i fiori
l’acqua della fontana da lassù non si sente
né il mormorio delle voci umane.

Paris, salendo ha scordato
il primo amore
l’ombrello
la torcia
gli anni perduti
ha scordato perché sale
perché sale.

Non ci sono draghi dipinti nel giardino
sulla cima della torre c’è una fontana
sulla cima del cielo ci sono altre voci
il mondo è capovolto
il mondo è la tua casa.

Ci sono cento torri, cento scale
Cento fontane.
Il sole è al centro
versa i suoi raggi misteriosi
abbevera le api e i fiordalisi
suo è il regno.
“Mi ricordo di tutto, adesso”. dice Paris con stupore.

Disse il maestro:
“Puoi creare qualsiasi forma con il pensiero.
Ecco: la scala è una porta
la stanza è un giardino”.

Paris è volata nei mondi senza nome
non l’abbiamo perduta.
Nel deserto delle Terre Rotonde ha imparato a parlare con i leoni e le piante.
E questo è solo l’inizio.

Il Pianeta delle Occasioni Perdute al Salone Internazionale del Libro di Torino

Venerdì 15 ottobre alle 19 vi aspetto “in presenza” al Salone Internazionale del Libro di Torino – Stand Regione Puglia Pad. 3 R102/S102- accanto alla sala azzurra, con Paola Assom, filologa germanista, critica cinematografica e letteria, per presentare “Il Pianeta delle Occasioni Perdute”, Musicaos editore.

Ringrazio il mio editore, Musicaos, presente dal 14 al 18 ottobre al Salone con i suoi libri, per questa opportunità.

Per info sul mio libro vai al sito

Nuovi giorni

Amico, restiamo insieme a guardare
l’acino dell’uva buona caduto nella polvere
la felicità arresa
perduta per la strada
il cerchio che diventò metallo:
neppure due mani forti come l’oro
potevano riafferrare
la preda che aveva saltato il fosso
la memoria
gli anni del fiume
l’anello con la pietra che non sapevano
di possedere.

Un sorriso è l’arma
per proteggersi dalla morte di ogni cosa.
Gli uomini ricostruiranno il villaggio
spalla contro spalla, acerbi e vecchi
facendo leva con canne di bambù
nella fornace scalderanno i mattoni e i principi
del buon vivere.
La sera brinderanno con il vino dell’anno prima
la mattina ritroveranno il vigore,
crederanno nell’alba.

Il segreto

• 

Il fiore sognato scalda la mattina
ha suonato per ore sulle palpebre chiuse
un contrabbasso.
Tu sei nata per svelare i segreti
per aprire le finestre sbarrate
cambiare l’aria della stanza
e i sentimenti dei reclusi.

Ma a metà del cammino l’ordine
è stato cambiato:
“Occorre apprendere su cosa tacere”.

Si tace sul lenzuolo steso sul letto
sulla striscia di luce apparsa sul muro
sui libri che resteranno senza padrone
sulla musica della notte.

Sorrideva riempiva tutti gli spazi
assegnava i compiti:
a cosa serve il pettine
la farina
chi brinderà con il calice
chi apparecchierà la tavola.

La piccola città è una soglia.
Nella città c’è un’antica dimora
con un portone di legno
in cima alla scala c’è un quadro
dove uno sconosciuto ha dipinto
la piccola città.

Le case si stringono
le une alle altre
si fanno forza gli alberi, il vecchio cortile.
La fontana, il pergolato, le tegole del tetto
si consolano a vicenda.

Nelle capitali dei poveri di spirito
nessuno insegna a ricordare cosa succede
quando si vola
e perché un fiore bianco non può fare a meno
di sorridere.

Il sorriso

Cammina per la città
con uno strano sorriso sulla faccia
se lo cerchi, lo trovi senza sbagliare
mentre aiuta qualcuno
consola un altro, spegne una lite
scioglie i nodi
pulisce la strada
dalla menzogna e dai chiodi.

Chiedono a Tom
qual è il motivo della sua gioia
“Quali sono i tuoi problemi, amico?
Non vedi il colore grigio sporco dei marciapiedi
la catena degli uomini in fabbrica
non ti spaccano i timpani le urla dei bambini malati
tu sorridi, sorridi
come se camminassi per sempre su un tappeto rosso.

Mentre noi navighiamo nello stesso inferno
tu sembri planare lontano dal suolo
svagato, come se qualcosa di importante che tu conosci, e soltanto tu
ti illuminasse dentro come una fornace”.

Non risponde Tom, non accade mai
non spiega niente
non è il suo mestiere
ma se ti fermi una mattina sulla strada principale
e ti capita di incontrarlo
mentre ascolta un pezzo di Beethoven
al suo auricolare
lui spalanca gli occhi già grandi e cigliati
e ti indica il cielo.

La casa solitaria

• 

La casa giace là, essenziale
rigorosa, autentica
finché non ti ricordi
che gli incendi infestano i deserti
figurati un bosco

dove la casa se ne sta, piccola, quattro muri, una finestra
tre chicchere, due bicchieri – uno rovesciato ad asciugare
sulla tovaglia

ma tu non cammini sui sentieri che portano alla casa
solo su quelli che costeggiano la casa
sorvegli i sempreverdi
canti di qua, di là
scansi la cavedagna con i pioppi sui lati
che corre come una cavalletta fino alla porta di legno

però ci pensi
stai pensando alla porta piccola, con la toppa silenziosa
tu ne hai la chiave.

la casa non si muove, non ti sbagli
dal tetto guarda il fiume
aspetta, si rassegna
la latta con i papaveri e le spighe
sul comodino
le quattro assi del letto
resta quieta

giochi al non fare visita alla casa
potrebbe crollare la montagna
precipitarla
se cadessero rane dal cielo?
e poi
potresti sparire proprio tu, almeno in apparenza
potreste svanire tutte e due

ci ritroveremo di là
sentenzi, certa, chiara
e così ti concedi di non andare nella casa
ma ti avvicini, dentro e fuori dalla mappa

Ciò che importa è che ci sia stata
la casa bianca, le quattro sedie di paglia
dentro la culla degli alberi e acqua
mentre giri con le farfalle e la notte
lei si ostina a reggersi sulle sue gambe
continuerà
senza limiti, su e giù
a spezzare il pane, offrirti la minestra
nelle direzioni impossibili
del tempo
che per fortuna a noi
fratelli, sorelle,
ci furono rivelate.

Amore nel futuro

Non scordi, caro fantasma
di segnare punto con la tua presenza.
Senza mani, né voce
non manchi di carattere.
Assomigli a quel passante
alto e magnifico
che ti volta le spalle:
lo inseguo, allungando il passo
fino al bivio fra le strade.
Per non dimenticarti
scelgo quella con i fiori rosa.
Da una finestra aperta
il canto di una donna.
“Riconosci il primo segnale:
non smettere di seguirlo”.
Mi fermo all’arrivo del temporale
scettica sul bordo
del finale del libro
che sto leggendo
aspettandoti.